Sobre as árvores

Se todas as árvores sucumbissem aos ventos do outono, não teriam a primavera.
Não gozariam de tanta vida.
Apenas cairiam, se desmanchariam, virariam pó. Em seguida, seriam nada.
Se não fossem suas raízes, outrora tão bem guardadas, tão limpas, tão cuidadas; elas cairiam.
Mesmo que seus galhos fossem leves, e os ventos fracos, ainda assim, cairiam.
Se não houver esperança dentro de uma árvore, jamais conheceremos o gosto da sua fruta.
O cheiro da sua flor.
Jamais conheceríamos o conforto da sua sombra.
Jamais saberíamos até onde se pode ver do seu topo.
Se nada der certo, subo em uma, bem longe daqui, e fico por lá.
Até a próxima era.
Por que se todas as árvores sucumbissem aos ventos do outono, não teriam a primavera.